ARIEL FERRARO

MANUAL DE LA CENIZA

Algodón de la piedra.

Pulso de los estragos.

Impalpable viruta de cuando los relámpagos

Lamían en la médula de los bosques glaciares

Y las especies vivas rodaban por el fuego

Hacia las destrucciones posibles de la muerte.

Ya sabemos que siempre la luz no ha sido todo;

Si la historia del mundo se ha molido los huesos

Y hasta los megalitos lijaban sus enigmas.

Desperdicio desnudo.

Niebla manual caída.

Vínculo de volcanes: blanca sombra del tiempo.

Penitente sustancia que aventada en los años,

Desparrama la flor

De su tacto secreto.

SUSANA THÉNON

HABITANTE DE LA NADA

Vivo entre piedras,

su forma se me parece.

¿Yo soy una piedra,

un juguete en la tumba de un niño,

una medalla ennegrecida?

Soy más bien un espejo gastado,

una superficie que no refleja,

un rostro impar,

un día que termina.

RODOLFO ENRIQUE FOGWILL

CONTRA EL CRISTAL DE LA PECERA DE ACUARIO

Ay tibios

habitando

la hora interminable

de nuestra flotación interminable

ay peces

envolviéndonos

en esta música

del burbujeo del aire

oyendo

juntos

el ronroneo de la tibieza

el burbujeo del aire

el borboteo del bienestar

la vibración de la pecera

aire insuflado

esferas elevándose

como nosotros,

siempre buscando

la superficie

de la pecera

siempre encontrando

donde estallar

fuera de la pecera

ahí:

alto en el agua

donde termina el agua

JORGE GARCÍA SABAL

UN EJE EN LEVE ROTACIÓN

Y lo que llegaba, hondo, en gotas pequeñas

que eran sí, pensamientos y sentimientos,

ensanchaba la tarde, la penumbra.

Y los pensamientos corrían sin ruido

uno junto al otro por un rato, y después,

sueltos, empezaban a subir, deslizarse,

trepar.

Se agazapaban en completa calma como si

hubieran encontrado un punto y no pudieran,

desde ahora, seguir adelante. Y todo estaba

latente y apenas real y parecía un sentimiento

repentino, perceptible, un eje en leve rotación

dando cuenta del tiempo: el tiempo

como un hilo de chispas sin fin que fuera

por en medio de ese cuarto disperso, detenido,

aproximara entre sí las cosas, ahora, como

bostezo de palabras.

Y entonces, lo llegado, ya distante, casi

en ausencia, se escribía.

DANIEL CHIROM

MUJER

Oh mujer negra, negro corazón, labios impíos, gracia

sombría de árido y seco vientre; mar y nave, barco sin

rumbo, hundido y herrumbroso como el castillo del mago;

navío sin timón, naufragio.

Cuerpo candente, muérdago del deseo,

piernas nacaradas del puente,

piedra cerrada, muerta, olvidada por su olvido;

cuerpo para delatar la intemperie,

cuerpo donde aún la muerte es bella.

JUAN JOSÉ SAER

LECHE DE LA UNDERWOOD

Por delicadas que sean, las mañanas

envilecen; lo destructible vacila

y lo que pareciera, frente a nosotros, perdurar,

no nos acoge, menos cruel que indiferente. Animal

anónimo, por más que grites, nadie escucha,

y ni por lejos la lengua es la que conviene.

Existe, tal vez, en alguna parte, un idioma,

nadie niega, pero habría que desandar,

salir, si fuese posible, del centro de la noche,

y empezar de nuevo con otra clase de balbuceo.

Tantas tardes que resbalan:

ya no se sabe

en qué mundo se está, y sobre todo si se está

en un mundo. Se muerde

un fantasma de manzana, mientras sigue merodeando,

como desde un principio, lo oscuro. Destellos

de un sol de invierno en la ciudad

transparente; brillos, rápidos o lentos,

que algunos blanden como pruebas

abandonándose, soñadores, su tibieza. Entre tantas

estrellas, esperanzas: relentes

de un reino animal.

RAÚL GALÁN

¿ACASO NO HAY UN VASO DE AGUA YA?

¿Acaso no hay un vaso de agua ya,

una lágrima pobre, un padrenuestro,

un responso de pájaro,

un diálogo de hombres,

una ronda de sueños en el viento?

Palabras fantasmales y fantasmas

de sombras de palabras.

¡Qué diluvio de versos!

Ha muerto la Poesía

y están matando, ¡oh Dioses!, al silencio.

AMELIA BIAGIONI

BAILE

Es el ahora circular,

giramos,

es la reunión sin tú ni yo,

creciendo.

En el centro infinito

de un jardín que se sueña

crecemos girando,

y una flor vertiginosa

abre su pulpa, su fulgor, su aliento,

su locura perfecta,

su baile,

entre las otras ardientes azucenas

cuyo número

ni el mito ni la música

han podido nombrar.

Somos un nuevo sol

con su corola de vaivenes,

con sus planetas delirantes,

ebrios de ciclos y noches de amor,

en esta temporada de universo.

ELIZABETH AZCONA CRANWELL

LA NOSTALGIA

Hay un día en que las cosas son un hondo precipicio

conozco el rostro húmedo y las manos que nunca me abandonan

la noche que se abre

como un pueblo de alondras disperso en la tormenta.

Yo he escuchado a mi amor desde lejos en una lengua extraña

mientras la nostalgia murmuraba sus frases de curiosa hechicera

ella alargaba sus caricias en las ventanas del insomnio

como una huésped cuya mano asolaba el relámpago.

Porque ella no era el día

y tampoco era el ángel sediento de palabras

mi propia voz la nombra como a una desterrada

desabrigada madre, de pechos dulcemente vacíos.

Más allá de la noche donde se enciende la ternura

más allá de la calle donde el viento deshace la forma de los pasos

sé que hay un país nuevo, cansado de las sombras.

Una música fija

un tiempo de colores intensos como dioses desnudos.

Pero mi corazón sigue clavado para siempre en los sitios imposibles.

JORGE CALVETTI

HABLA EL DESCONOCIDO DE LA COLUMNA DE TRAJANO

No preguntes  quien soy.

Hijo de un trueno o del instinto, eso qué importa.

Sería lo mismo si dijeras:

lo ha creado un dios cuya memoria se ha desvanecido

o la noche

y los devastadores sueños de la eternidad de los

                                                           mortales.

Lo cierto es que fui un hombre,

respiré el aire libre, hollé la tierra,

me resistí a los siglos

que lamen y que gastan como el mar y los perros,

y ahora estoy aquí, mirando

un vano discurrir de tardes y generaciones.

Pero he vivido.

Fui valiente y soez y miserable y generoso y bueno.

Conocí, esclavo, la invasión del miedo

que cunde como una tempestad;

conocí la pasión que es adorable

y golpea el alma como una piedra, y pasa.

He muerto muchas veces

en las batallas y los terremotos,

en los vastos pantanos donde Ovidio lloró

y los dioses lo olvidaron,

en las legiones, en las catacumbas.

No preguntes quien soy. Yo he de decírtelo:

soy el que hace la vida y la conquista.

Yo soy el numeroso, el simple, el olvidado y el 

                                                                        humilde.

El que sabe que un día

llegará a ser el dueño de los días.

LEÓNIDAS LAMBORGHINI

EL SABOTEADOR ARREPENTIDO

En mi rostro está escrita la aceptada

renuncia

tanto vil ostracismo

después supe

el trabajo es salud, es factor

dignifica

y lo otro es el crimen

la poesía maldita

Yo era el brazo derecho ahora no soy nada

Esta guitarra cae ya

volcada de mi alma

su última nota

espera.

LUIS FRANCO

NOCTURNO Nº 3

Con hambre y sed de soledad,

a estas orillas vino mi corazón nocturno a pastorear sus penas.

Como en el puente de un barco mirando más allá de las olas y la noche.

Junto a mí, con su mano sobre mi hombro,

siempre el recuerdo con sus ojos cansados,

y todas mis lejanías, holladas o vírgenes.

Tú en mí, siempre, como una patria en el pecho de un héroe,

y mis sueños que tienen forma de ala y tienen el color de tus ojos.

Dolorida más que una carne el alma,

y el líquido rumor de la fuente que lava las calladas heridas.

Tu lejanía se aprieta sobre mi ansia y yo arañando en la hondura

quiero desengarzar para mandarte la estrella más latidora.

Viviéndote, maravillosa, en pulso y en respiro,

con la vehemente vigilia de las estrellas hasta el alba velaré tu recuerdo;

De pronto te me apareces…

¿Dónde?

Y cierro bien los ojos porque no te me vayas.

Pero no hay más que tu ausencia, la ausencia que agranda la noche.

ELIDA MANSELLI

POEMA 4

Ave de la pereza

tordo

chajá.

Rubio de la serpiente, partes de ángeles, alazán manos

blancas y la exactitud del aire.

¿Y la exactitud del aire?

He venido por ese tajo que florece sobre la frente, con el

oído sobre todos los oídos de la inmensidad.

He sentido la vida como la muerte sin ninguna venganza.

Sauce que mira largamente el orden, cuervos, testigos del

rastro de la conciencia.

Todo arde como un golpe en el viento del mundo.

En el encierro del fuego una especia levanta el camino hasta

los madrigales.

Una especie pegada hueso tras hueso en las claras durmientes

del cielo.

Aquí donde el Renacimiento vuelve al fuego de los renacimientos,

el agua dura sonríe a la pradera, al engranaje,

al declive…

Viendo el poro abierto de la reflexión sobre la tierra.

NESTOR GROPPA

PUENTE DE GALERIA

Me asomé a la vida

y estoy cruzando un puente largo, largo

para llegar a la noche de otros mundos.

Ahí alguien me espera

a los años

de andar ese puente de galería.

Aquí hermosuras, bellezas devenidas miserias

llamadas mundo

y domingos tristes

que llaman tiempo.

Donde me esperas

al final del puente

también están los feriados del mundo

desde antes de él.

Recuerdo casas, pensiones, alquileres,

familias, sanatorios, pueblitos.

Todos hacen una parte tristona

del llamado mundo,

pasantías en cáscara del tiempo.

De todo queda poco y nada – ¡Curioso!

Cada uno cruza su puente galería

y lleva a las espaldas sus domingos

como bártulos el mochilero.

De cada cual se recuerda algo

una sonrisa, la palabra, la sola inicial.

Los recuerdos anidan en el mundo,

en las cortezas de su tiempo.

Al final del puente

en celestes montañas de domingos enteros

habrá una melancolía florcita prendida en la fragilidad